En
medio del rito
tú
viéndome
con las cejas erguidas al cielo
explorando el entorno
que no te pertenece
tres palabras antes
el aún sería perfecto
un condicional ingenuo
que hace girar el mundo
bruja
eso eres y no
me importa
no hay escoba ni sombrero
ni el caldero inmenso para herirme
sólo basta
el sortilegio exacto
la pócima
con
tres cucharaditas de tu voz
y seré tu verso
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