Sus tetas y sus dos hermanas, tomaban un café...

Estoy de acuerdo con ese nuevo adagio que existe desde tiempos remotos. Contradictorio, no? Esta paradoja se me antoja puesto que fue Gustavo Molina quien sintetizó en cinco palabras ese sentir masculino hace poco: Sin tetas no hay paraíso. Su gran variedad en el mercado de la vida da para todos los gustos: pequeñas, chiquitas, apretaditas, compactas, redonditas, voluminosas, sustanciosas, algunas con pocas y otras con muchas pecas; inmensas, atrevidas, exageradamente simétricas dignas de ser fotografiadas para luego untarlas con el toque mágico del “fotochop”, y un sin fin de exquisitas combinaciones que son naturales y otras no tanto.

Recuerdo haber oído una vez a un amigo que decía que su hermana no iba al Palacio del Blumer a comprar sus sostenes, sino que se iba a la base militar más cercana. Una vez que venía la pregunta de rigor, éste respondía: «ella no usa sostenes, usa paracaídas». Su hermana, que estaba más furiosa con sus treinta y ocho y pico más que con su hermano, terminó por hacer todo lo contrario a la gran mayoría de las chicas: quitarse que no ponerse. Y es que en esta euforia sintética (debería ser “con-tética”) las féminas están en su pleno derecho a expandir su derecho de frente como dueñas absolutas de su propiedad, aunque el disfrute esté a cargo de otros. Yo las apoyo, no vaya a ser que les suceda como aquel reconocido futbolista japonés que tenía un nombre bastante curioso: Tuteta Sekae. En todo caso, un par de pequeñas historias:

Cota mil, arde el sol y muchos –incluyéndome- aprovechan el sol ardiente para tostar las pieles. Disfruto de esta caminata con mi esposa y con mi hijo, el cual me regala el placer de verlo montar su primera bicicleta, se cae, se queja, se quita los restos de asfalto incrustados en las piernas pero se levanta y continúa. Pasa trotando una chica con sus buenas razones rebotando (son artificiales) al ritmo de la música que lleva en su “aipod”, no me extraña que lleve un reguetón, qué balurda; una pareja joven va de la mano, él, era un catálogo de la mejor ropa deportiva del momento, ella, igual, y en el pequeño valle que se le forma en el pecho se insertan un par de gotas sudorosas (son artificiales, no las gotas precisamente). Luego pasa una cincuentona, cuerpo perfecto, trabajado en algún fitness, los labios ridículamente gruesos más allá de la proporción lógica que le permitían los delgados pliegues de su piel, tenía unos tuyuyos inmensos que incordiarían cualquier pretensión de beso, senos perfectos, duros, grandes, tal vez talla 36 (son artificiales). Esta mujer a la cual llamaré Cotacher, camina rápido, con cierto estilacho y parece una miss porque va saluda que saluda a todo el mundo, lleva su botellita de “gueitorei” y sorbe de a poco el líquido naranja. La protuberante boca engulle todo el pico de la botella. Otra mujer le pasa por al lado pero después de unos segundos se percata que la conoce y se voltea a saludarla. A Cotacher no se le ocurrió otra frase para llamar a la conocida de la siguiente manera: «¡Ah teta e goma!»… «Qué falta de “glamur”, querida» -le contestó la otra, mientras todas las féminas cercanas se giraron al unísono para ver quién había dicho semejante insolencia.

Litoral Central: “¡Ehhhh, La Guaira, Uhhhh!... ¡Ehhhh, La Guaira, Uhhhh!” Para los amigos de otras latitudes este es el grito de guerra de los fanáticos del equipo de béisbol de la región. Ella estaba sentadísima a la orilla del mar en una silla plegable. El sol inclemente menguaba ligeramente sobre ella gracias a una sombrilla que decía “Vida y más ná”. Tenía un bulto en su pecho que no alcancé a distinguir. Lo tapaba con un trapo blanco que parecía un pañal de tela. La mujer se empinaba la cerveza y en fondo blanco se aplicó la lupulosa. Con aquel calor era justo y necesario soltar ese «¡Ahhhh!» que denota una gran satisfacción al pasar por el gaznate. «Carlos, pásame otra y que esté bien fría porque si no se me rasca el muchacho». En eso la mujer se levantó el pañal y dejó al descubierto a su cría que aún mamaba con ganas de la oscura ubre. Supongo que aquella tierna leche maternal le ofreció al inocente bebé su ¿primer? encuentro con las mieles etílicas. ¡Esas sí que eran naturales!